Chut.

La Quiétude, c'est sa sœur. Elle endort les hommes devant leurs écrans pendant que Tchernoboule fait pousser la mousse dans leurs murs.

Elle fait pas mal. Elle est juste très lourde.

Lui, il dort jamais. Il reste debout à côté du lit, le sceptre à la main, et il attend.

Les mails pourriront avec le reste, avec les serveurs, avec la fibre, avec la petite lumière rouge de la télé.

Ne bouge plus. Respire plus lentement. Encore.

{Dors.}